— Думаешь, у тебя все плохо?

— Думаю, хуже.

— Поэтому ты так подавлен? Даже глаза выдают эту ссадину на душе.

— Наверное. Силы на исходе. Я стараюсь, но ничего не происходит.

— А все ли так плохо?

— Все еще хуже, говорю тебе.

— Пора тебе вынырнуть?

— Чего?

— Не чего, а откуда и куда. Выныривай. Хватит уже вариться в собственном соку.

— Не обижай такими словами.

— А ты умеешь обижаться? Я думал, ты превратился в камень. Лежачий.

— Хорошо, вынырну. Раз просишь.

Он бурчал еще долго. Хмурился. Смотрел на облачное небо. А спустя некоторое время таки вышел на улицу. Его не было часов пять. Может шесть. Он встречал людей. Говорил с ними. Смотрел и участвовал. Включался и переживал. Страдал и радовался. Домой он уже не шел, а летел. На улице потемнело. А в его глазах горел яркий свет. Мужчина забежал в квартиру. По пути он вручил жене букет зеленой травы. Охапку, как символ пробуждения. Зашел в детскую и расцеловал сына. А потом направился в спальню. Опустился на колени и замолчал. В том молчании была молитва благодарения. Внутри он рыдал, смеялся и отчаянно говорил. Он не будет ждать завтра, чтобы начать жить. В эту полночь был рожден человек. Новый? Нет. Старый? Нет. Просто другой. Который благодарит, а не обвиняет. Ценит, а не осуждает. Стремится, а не оседает. Смеется, а не хмурится. Любит тех, кто есть. Здесь и сейчас.