Он стоял на дороге. Вокруг летали машины. Шумела улица. Кричали люди. В этом мире было все то, что он так сильно любил. И все то, что всем сердцем ненавидел.

Тогда он не знал. Почему не любит шум. Почему не принимает людей. Почему иногда его сознание меняется. Он знал лишь то, что в эти минуты его мысли о благостном улетали вверх. Замирали там. И ждали. Когда его абсолютное сознание очистит разум. И откроет пространство для нового. Доброго.

Ничего не было ни абсолютно доброго. Ни абсолютно злого. В тот день к нему подбежала собака. Грязная. Вонючая. Никому не нужная. Голодная? Да. Злая? Нет. Потому что в ее мире нет зла. Она сама так решила. Эта встреча была минутной. И могла бы улететь в архив. Но что-то в Его сердце заставило запомнить эту минуту.

Открылась дверь – и в дом вошла группа людей. Какими разными они казались. И какими одинаково людскими были на самом деле. Каждый из них, словно наполнял пространство своими мыслями. Разными. Но одинаковыми до слез. Кем были эти люди? В чьих правдах они жили? Мужчина потерял себя. Свое спокойствие. И комфорт. Это все они. Эти люди со своими мирами. Добром и злом. Ненавистью и любовью. В них было все. Возможно, все то, что было и в нем самом.

Он попытался уйти в дальнюю комнату и закрыть дверь. Чтобы не видеть. Не слышать. Проявленность этой группы людей раздражала его Мир. Но почему?

На следующее утро Он проснулся в прекрасном настроении. Впереди было много дел. Интересных встреч. Телефонных разговоров. Бесконечных переписок. Да, да. В этом дне было тоже много людей. Разных. Не всегда близких по духу. Но людей. Со своими странностями. Конфликтами внутри. Соображениями о правде. Своей правде. Мужчина громко заявлял о себе. О позиции. О том, чего хочет и как думает. Иногда повышая голос. Но лишь для того, чтобы его услышали. Заметили. Оценили. Здесь. И там. Выше. Где, возможно, все и так всегда его слышат.

Этот суматошный день мог повторяться по несколько раз в неделю. Часто именно в дискуссиях он так часто слышал свое я. То Я, которое в монологе звучит совсем по-другому.

Вечером на улице он встретил Себя. Себя в лицах группы прохожих. Себя в глазах покупателя в соседнем магазине. Себя в образах десятков лиц. В каждом из них был он. Разный. Иногда злой. Иногда добрый. Человечный. Отзывчивый. Импульсивный. Властвующий. Недовольный. Свирепый. Искренний. Помогающий.

В мир продолжали приходить Люди. Разные. И от этого он становился еще прекраснее. Он – Мужчина. И Он – Мир.